El sentido de la vida es,

hacia la muerte.

Saber que eres intrascendente,

la certeza de incertidumbre

con la ilusión de no serlo,

de alguna forma imaginaria.

Imaginar que existes

sólo y solo en

el presente que se detiene

un instante en tu mirada,

sin volver atrás,

sin ver adelante.

Y así la vida parece ser

un contratiempo sin sentido