Llegamos a la ciudad de Oaxaca después de nueve horas de autobús nocturno, hasta ese momento sin contratiempos, puntuales al segundo día de vacaciones del verano de 1974. Ese año el legendario guerrillero Lucio Cabañas, secuestraba a infelices del gobierno de Guerrero para financiar al Partido de los Pobres, poco antes de que Cuervo y quien les cuenta llegáramos felizmente a diecisiete años cumplidos.

Esa mañana muy temprano fuimos al mercado municipal, con veinte pesos de entonces nos hicimos cada uno de un overol de mezclilla juchiteca, una camisola de manta fina y el clásico paliacate rojo de garigoles blancos. Atuendo que, con morral al hombro y por abajo shorts de jeans viejos a la cadera, nos distinguiría por las seis o siete semanas siguientes de mar, arena y vida.

Según quiero recordar, después de un delicioso almuerzo y sin mucho buscarle, en las trastiendas del mercado, conectamos por diecisiete pesos y sin miedo alguno, medio güato de mota, de la que ahora sería orgánica y que en esa época, por fortuna para nuestras neuronas, era lo única que existía, y por suerte para nosotros era de la mera sierra zapoteca.

Al inmediato rato, para corroborar las conocidas propiedades curativas de la noble cepa, sin dolencias y en pleno jardín público, Cuervo procedió a desprender con ecuánime delicadeza el papel del metálico a sus Delicados sin filtro, mientras yo aplicado, descocaba el material adquirido para eso mismo. El providente toque clandestino, prendió efecto como casi siempre, mejor de lo imaginado.  

Cuervo, y Reata quien ya nos esperaba en el destino final, eran los cuates más respetados de la prepa, por ser los más audaces y atrevidos de la generación. Cuervo además, era el más sagaz y brillante de la clase. Flaco, hábil, astuto, algo encorvado de estatura corta, pelo oscuro largo de caída casi lacia sobre unas misteriosas cejas de ojos grandes verdes y rebeldes, sospechosamente irritados de miopía. Con carácter de piel arábiga y estado natural inquieto, normalmente acentuado con cafeína turca y miel de abeja. Lucía también de diario, una sonrisa lúcida de fácil carcajada, y sobre todo, una prominente y aguda nariz de cuervo.

A mi por mi parte, deduzco ahora, me jalaban a esas irresponsables aventuras por bien parecido y parecer decente y responsable. Según lo pienso ahora, yo era la coartada perfecta y el fiel de la balanza en la que se columpiaban desequilibrados éste par de “malas compañías”, como diría, con sabia pero en éste caso equivocada intuición, mi bendita abuela materna.

Habiéndose cumplido el objeto de la escala, esa misma noche tomamos el camión y algo más para el buen viaje, que a través de una sinuosa sierra acantilada nos llevaría, a la hasta entonces para mi, desconocida bahía de Puerto Escondido.

El camión venía cargado arriba de costales de chile verde, frijol negro y olote azul cuitlacoche, también de huacales de guajolotes y mercancías misceláneas recién bajadas de los cerros aledaños. Abajo veníamos, junto con un borrego amarrado y demás chivas, el pasaje… más mujeres de rebozo que hombres de sombrero, todos menos dos, con la esperanza de amanecer puestos en el tianguis del domingo, en la plaza principal del mercado Benito Juárez.

El viaje en brecha angosta fue largo y alucinante, salimos ya de tarde, en el camino hubo de todo, pero sobre todo, sobresaltos y empinadas curva de terracería, hasta que después de horas de ajetreo, en una de tantas pendientes peligrosas el chofer volanteando cayó en una zanja traicionera. Se oyó un madrazo seco abajo, seguido de un grito a coro de todo el pasaje, al instante chillaron niños que yo no había visto que venían, se disparó el barullo  de las mujeres rezando a fervientes murmullos, mientras los pocos hombres salíamos despavoridos y compungidos del camión alborotado. Quedó de milagro, una llanta atorada al borde del oscuro precipicio. Estuvimos a punto de irnos todos al barranco.

Con el lógico inventario de angustias y de cosas, tardamos en darnos cuenta que a la mitad de la sierra y de la noche, no habría auxilio posible de nadie. Sin decir palabra, los pasajeros a señas, empezamos a meter piedras debajo de la llanta volando y gracias a la necesidad colectiva, el camión salió del hoyo a puros empujones. El chofer forzando primera nos gritaba, a la cuenta de tres, “JUERTE”  y al tercer intento, derrapando, sacamos literalmente al buey de la barranca. Al poco rato regresaron todos, menos dos al interior del camión. Sin pedir permiso y por el místico mareo inducido, decidimos continuar la travesía arriba en el cielo sobre los cómodos costales en tránsito al mercado.

La galaxia estuvo como nunca la había yo visto de estrellas y espejismos pasajeros, la sensación era de bienestar y placer amortiguado, me sentía levitar sobre un planeta en rotación, trasladándose en sentido contrario a mi destino. Después de un buen rato, al fondo acercándose con relativa velocidad, se empezaba a asomar, entre la humedad y la penumbra, la silueta tropical de las palmeras recortadas sobre un filo de luz de agua en el horizonte.

Un espectacular amanecer  anunciaba la llegada del camión al puerto y a nosotros, extraños viajeros extranjeros, a otra dimensión de conciencia existencial. Sin saberlo, de regreso seríamos otros diferentes a los que estábamos por llegar.

Así como bajamos del cielo del camión, un ángel gabacho, güero, de greña, flaco de pantalón de manta blanca y descamisado, nos ofreció por 5 pesos en inglés, llevarnos al Trailer Camp referido en un destartalado Citroen blanco convertible a arenero de redílas. En el trayecto, sin mucho preámbulo y con una sonrisa envidiable, nos informó en dónde conseguir las mejores galletas de avena del planeta y con quién comprar el pescado más fresco del día. También nos dijo que Reata y el resto de la banda también ya lo sabían.

Lo primero que hicimos llegando fue ir directo a encontrar un escusado, eran como las siete de la mañana y llevábamos más de 24 horas de retención de sólidos. Había ahí frente al mar una regadera y dos retretes, ambos en ese preciso momento ocupados. No quedó otra que aguantar lo que fuera necesario.

Después de una eterna espera de más de tres minutos. Se abatió de golpe una de las puertas y salió hacia nosotros un entusiasta y menudo desconocido, notoriamente aliviado, anunciándonos emocionado, en voz alta y a manera de bienvenida.

– ¡ mmmeacabo dechar la mejor caca de mi vida !  

    

CONTINUARÁ

DIARIO LOMISMO: Monterrey, Diciembre 28, 2018. La madrugada de hoy, fue ejecutado el líder de la banda Feural NX. Las primeras averiguaciones apuntan a un ajuste de cuentas entre un peligroso delincuente dedicado al plagio de identidades y del otro extremo la mencionada banda progresiva. Lo anterior se desprende de las evidencias obvias del fusilamiento y la coincidencia de que en días previos se supo de un inusual depósito y después retiro en efectivo de 150 mil pesos de la cuenta del principal sospechoso.

El supuesto implicado, parece que en la noche, se dedica a la pinta de grafitis y durante el día, al trasiego de logos en improvisados concursos especulativos, así mismo se ostentaba como licenciado en diseño de una prestigiada universidad en Guadalajara.

El sujeto señalado, se había visto  involucrado en una polémica licitación para cambiar, una vez más, la imagen de la CDMX, la cual ganó de calle con una vil «X» fusilada, exacta a la de la marca de la banda del ahora occiso.

El sonado caso ofendió y activó a las redes sociales. La gráfica controversia se hizo super viral y enfermó de cólera a la convocante y recién nombrada jefa de gobierno, quien muy molesta se vio obligada a cancelar el premio y pedir la devolución del dinero.

Fue tal el escándalo mediático sobre el logoplágio, que el ganador se vió perdido y se dió a la fuga, con dirección al norte, en donde se presume fue a cobrar venganza.

https://www.msn.com/es-mx/noticias/mexico/%C2%BFnuevo-logo-de-cdmx-es-plagio-de-neural-fx/ar-BBPSQUR

Con cariño y admiración a Mario Saltiel y Mick Jagger.

Nos amanecimos después de una incómoda pernocta en tren, mal dormidos a tramos cortos del largo viaje VENEZIA – WIEN, tirados sobre nuestras mochilas apostadas en un aleatorio paso del vagón trece al catorce. Llegamos a Viena, bien desvelados, en ayunas pero con la ilusión de descubrir una importante ciudad imperial, en la ribera del Danubio de Strauss.

Era verano del penúltimo año de preparatoria, llevábamos ya casi un mes viajando por Europa, y como quiera, habíamos ya sorteado todo tipo de acertijos extranjeros, pero ésta fue una escala insufrible, desde que paramos en la estación se sentían las hostilidades de los antiguos ávaros, no había ni a quién preguntar direcciones, nadie pelaba y el austriaco de esa época ni de milagro te hablaba inglés y mucho menos español.

El supuesto plan consistía en ubicar un hostal que nos había recomendado algún otro mochilero, dejar las mochilas, posiblemente bañarse, desayunar por ahí un huevo duro y aventurarse en la historia y costumbres del lugar. Nada de eso fue posible, el episodio vienesiano fue intraducible, intragable, inhóspito. Nunca encontramos la mentada dirección del hostal, a pesar de la ubicuidad guguleana de mi compa de vida y viaje y por culpa de la crónica perdidez del extraviado que les cuenta.

Sin duda, ahí no había nada que hacer, no pudimos traducir ni huevo para pedir de comer, queríamos irnos lo antes posible de retache a la estación. El siguiente tren que nos acomodaba era a Barcelona, y ese sería por urgencia y casualidad nuestro próximo destino.

El protocolo fue el acostumbrado: Subirse al tren por la parte de enfrente, buscar un compartimento libre en primera clase e instalarse ahí, ilusos, a pretender soñar con nuestro Rail pass de clase equivocada, esperando que el boletero en turno dilatará en llegar y nos descubriera como polizones de segunda.

El ponchador de boletos se apareció puntual antes de lo deseable y nos señaló enfadado el fondo del vagón, nosotros sin alegato, con cara de circunstancia, arreamos enmochilados paratrás, nos movimos apáticos hasta que encontramos un hueco con ventana, en un pasillo muy animado por una tribu de la región y quienes al poco tiempo nos enterarían del inédito concierto pasado mañana en Cataluña.

La emoción del pasaje era contagiosa, y no era para menos. Ni más ni menos que Los Rolling Stones se presentaban por primera vez en España, finalmente, justo poco después de la muerte del dictador Franco.

La juventud española empezaba a desatarse, la sensación de libertad estaba cautiva en la atmósfera, la expectativa era increíble. Nosotros no teníamos ni idea de lo que significaba ese primer gran concierto ingles en ese entonces muy persignado país castellano, ni de la increíble suerte que nos había llevado a ese tren milagrosamente entonado. -” iucan olgüeis get guatiu guant… bot ifyu traiguan deyyyy…. Yuget guat iu nid.”-

Al poco tiempo ya nos habíamos congregado en ese feliz vagón, todos los que llevábamos el mismo cantado destino, ninguno que hubiéramos visto con boleto, pero todos con la esperanzada convicción de llegar a la fila y conseguir entrada general.

Ahí mismo conocimos a un cuarteto de sajones ya bastante encarrilados, mismos con los que por casualidad, en 24 horas más, entraríamos desde toriles a empujones al redondel de la Monumental Plaza de Toros de Barcelona.

Me acuerdo de uno en especial, le decían Rudy, el que más prendido andaba, un menudo vikingo con rastros de gitano pero güero, con greña abundante y arracada, como muchos de los escasos jóvenes que se veían en esa Europa de los setentas. Rudy se veía además ya algo desorbitado, pero con mucha pila, se perdía a momentos durante el viaje hasta que ya no lo vi más en el vagón.

Llegando nos fuimos directo, en procesión, a formarnos a la taquilla. Seis horas después ya estábamos entonces en la cola de entrada, con el histórico boleto de 900 pesetas en mano.

    

Ese memorable 11 de junio de 1976, al cuarto para las cuatro de la tarde, se abrieron las puertas del cielo para los que tenían asiento numerado en sol y en sombra, y cerca de las cinco entramos en manada los de entrada general, los parados, los que no pararíamos de rockear sobre la incansable arena movediza de ese día inolvidable.

Recuerdo el alucinante asombro de estar vivo en ese explosivo espectáculo humano. Hechizado, en medio del único momento existente, en el centro del universo con la adrenalina a todo, trastornado por lo que ahí estaba a punto de estallar.

Ya atardeciendo entraron a escena unos entusiastas telonero a pretender prender a la multitud ya encendida, el ambiente estaba por demás eufórico, no hacía falta más, ya solo faltaba lo que faltaba.

Con el último rayo de sol, las primeras estrellas y los estruendos de las bocinas marcando un remedo de pasodoble militar, apareció de la nada el dios del rock, el mismísimo Jefe Jagger y su corte imperial Keith Richards, Charlie Watts, Ronnie Woods, ahí en vivo y a todo volumen “Sus Satánicas Majestades”.

Justo después de la potente primera rola, de enfrente se voltea un agitado fulano y me pide con gesto de auxilio que siga arrastrando a un desvanecido que el enfilaba hacia mi. Jalé el bulto de las botas para seguirlo pasando y cuando asomó una cara pálida debajo de entre la concurrencia, de golpe reconocí a Ruddy, totalmente pirado, sin rastro de conciencia pero con una marcada sonrisa llena de arena. Apurado por la inminente segunda rola, con la pena y sin culpa, lo encargué atrás al siguiente samaritano en turno y así, a  jalones solidarios, vi como se perdía camino al túnel de salida, hasta que, otra vez… ya no lo volví a ver.     

Lo que pasó después dentro de esa plaza naturalmente alucinada, fue un verdadero trance de éxtasis colectivo, las rolas se sucedían sin tregua, abriendo con «Honky Tonk Woman», y siguiendo con lo que se perdió Ruddy y todos los que se quedaron afuera… «Angie», «You Can’t Always Get What You Want», » It’s Only Rock And Roll (But I Like It)», «Brown Sugar», «Jumping Jack Flash»  y varias más hasta cerrar cuatro horas después con “Street Fighting Man”.

El concierto se había anunciado como el último de la banda más popular del planeta. Fue para mi un privilegio inmerecido, como otros pocos de los que me precio haber vivido, fue algo tan extraordinario, tan afortunado…. que hasta ahora lo cuento sin modestia.

F I N       

http://www.rtve.es/alacarta/videos/telediario/40-anos-del-primer-concierto-rolling-stones-barcelona/3631325/

https://www.dirtyrock.info/2016/06/40-aniversario-del-primer-concierto-los-rolling-stones-espana-11-junio-1976-barcelona/